生过，就发生过了。

不管以后隔多少年，不管他走多远，不管他换多少个笔名，注销多少个账号，那件事就在那，谁也拿不走，谁也删不掉。

那是一根绳子。

那根绳子不在他身上。

在她身上。

……

温书瑶关掉了水龙头。

厨房一下子静了。

她站在水池前面，滴着水的两只手悬在半空。

她很清醒。

这一点是她最难受的地方。

她知道自己这样想是不对的。

正常的女孩子不会在中午十二点，站在厨房里，一边算妹妹的午睡时长，一边算这些事。

她也知道如果把这些话原封不动说给任何一个人听，那个人都会后退一步。

自己病了。

她知道自己是从哪一天开始病的。

那个雨夜。

她打了四十七通电话。

四十七通，一通都没通。

她在雨里站了很久很久，没跟任何人说。

也是从那天起，她开始记的不只是钱。

她甚至在心里画过一张图。

如果有一天他要走，他会怎么走。

他会带那台旧电脑，会带充电器，会带那个装稿子的移动硬盘，不会带衣服，衣服都是几十块钱的，不值得带。

如果在学校，他会走后门，不会走南门，因为南门有摊子。

时间会在凌晨两点到四点之间。

那是他清醒的时候。

想到这里，温书瑶的呼吸慢了一拍。

她抬起头。

厨房的窗户对着后巷，玻璃上有一层油，擦不掉了。

窗玻璃上映出门口那个人的影子。

他坐在那只红色的小塑料凳上。

整个人缩在那，膝盖顶到胸口，手肘架在膝盖上，托着下巴，正在看她。

……

温书瑶转过身，从挂钩上取下毛巾。

擦手，擦得很慢。

先擦右手，一根手指一根手指地擦，从指尖擦到指根。

再擦左手。

擦完，她把毛巾抖开，对折，再对折，边角对齐，挂回挂钩上。