赫尔曼太太扎过篱笆，没帮芙萝拉抓过鸽子，没替瓦格纳修过鼓风机。他不是不屑做，是没有想到这些事也需要他来做。

他走到喷泉广场边，翻开书的第一页，又看了一遍赫尔曼太太那个流着泪被史莱姆踩扁的卷心菜。然后他合上书，朝城门方向走去。风在他身后轻轻卷起石板路上的一片落叶。这个角度从他身上披过去，本该立刻扫过酒馆的木板窗，但那里今天静静的，没有再被他经过时的姿态带上任何多余的余波。