躲在人群的阴影里，等着这一刻。

三声枪响。

砰。砰。砰。

三枪，每一枪都打在胸口。

鲜血从他身下蔓延开来，在昏黄的灯光下，呈现出一种近乎黑色的暗红。那暗红慢慢地、固执地向四面八方扩散，像一朵在夜色中盛开的诡异的花。

站台上瞬间大乱。

尖叫声、哭喊声、脚步声、东西摔碎的声音，混成一片恐怖的喧嚣。人群像受惊的羊群一样四散奔逃，有人绊倒了，被人踩在脚下，发出凄厉的惨叫。检票员呆若木鸡地站在原地，手里还捏着下一张车票，嘴巴张得能塞进一个鸡蛋。

那个黑影，那个从宋怀仁身后闪出来的人，在开完三枪之后，把手枪扔在了地上，然后转身消失在混乱的人群中。

没有人看清他的脸。

他就像一阵风，来了，做了该做的事，然后走了。留下的，是一具倒在血泊中的尸体，和一把扔在地上的手枪。

宋怀仁的随从扑到他身边，把他翻过来。宋怀仁的眼睛还睁着，嘴唇微微翕动，似乎想说什么，可涌出来的不是声音，是血。

鲜红的、带着泡沫的血，从他的嘴角溢出来，顺着脸颊流到耳朵里，流到地上，和地上的血泊汇合在一起。

他的目光涣散了。

那双曾经在国会讲台上熠熠生辉的眼睛，那双曾经在无数个深夜里凝视着地图和文件的眼睛，那双曾经在对着一万人的集会上闪烁着理想主义光芒的眼睛，此刻像两盏被风吹灭的灯，一点一点地暗了下去。

一个人活了三十八年，写了无数篇文章，做了无数次演讲，发起了一次又一次的革命，差一点就要爬上权力的巅峰，然后两分钟，一切归于尘土。

站台上的人越聚越多，有人认出了倒在血泊中的人是谁，惊呼声像波浪一样向外扩散：“宋怀仁！是宋怀仁！宋怀仁被杀了！”

远处响起了警笛声，由远及近，尖锐而急促，像某种濒死的动物发出的哀鸣。