际线，声音很轻，轻得像是说给自己听的：“千年孔家之名望……难道今日要丧于我手？”

院子里没有人回答他，只有初夏的晨风从墙头吹过来，带着青草和泥土的气息，拂过他的面颊，将他鬓角的几缕碎发轻轻吹动。