“去吧。”他轻声道。

向德宏再拜，起身。

他退出殿门，没有回头。

殿外夜风已凉。

廊下铜铃在风中轻摆，铃声细碎而急促，像谁压低的耳语。

向德宏走下汉白玉台阶。

他走得很慢。不是疲惫，是每一步都在想下一步。

锦袋隔着衣料贴在胸口。不重。

可他觉得沉。

沉得像压着五百年的重量，和七日后那座看不见的刀山。

他走到宫门口时，脚步忽然顿住。

宫门外站着一个老人。