出一阵咆哮。

“新东国万岁！”

“劳动者万岁！”

直播间的弹幕服务器彻底宕机。

后台数据中心冒起了黑烟。

程序员们敲击着键盘拼命增加带宽。

中控包厢里。

陈烨把最后一口可乐喝完。

随手把易拉罐捏扁。

“行了，收工，让草根球队坐挖掘机进场踢球吧。”

他站起身，伸了个懒腰。

“今天这班，上得差不多了。”

他刚转身去拿连帽衫外套。

包厢门砰的一声被人从外面一脚踹开。

周正穿着迷彩作训服，满头大汗冲了进来。

手里捏着一部正在通话的加密红色卫星电话。

“陈烨！”

周正连门都顾不上关。

“别摸鱼了！”

陈烨眉头一挑，拿起外套搭在肩膀上。

“又怎么了？《亮剑》我不写，打死不写。”

周正几步跨到中控台前。

把红色电话往陈烨面前一怼。

“写个屁的剧本！”

“你刚才那波无人机展示，直播信号被外事口推到外网了！”

周正咽了口唾沫，指着窗外还没散去的无人机编队。

“那帮外国佬看懂了！”

“阿卜杜拉亲王十分钟前，把卫星电话打进了咱们军区老政委的保密专线！”

陈烨动作一顿。

“怎么，他抗议咱们搞文化输出？”

“抗议个锤子！”

周正手直哆嗦。

“亲王殿下看了这三万架红旗厂改的无人机阵列的响应速度。”

“他在电话里疯了，他说加钱！！！”

周正死死盯着陈烨。

“他连夜安排了两架运满黄金的专机，正在申请新东国航线。”

“他要买下天上飞的这三万架无人机！一架不留！”

包厢里的马禄昌、小李等人。

全傻了。

办个球赛开幕式。

顺手又卖了三万架军火？！