一瞬把刺刀送了过来。

刺刀扎进了边云的左臂，刺尖进去了一寸多被骨头卡住了，那鬼子拧了一下刀柄想往深处送，边云右手里的枪已经砸在了那人的手腕上。

那人手一松，刺刀还嵌在边云的左臂里，边云咬了一下牙，把左臂往外一带，刺刀从皮肉里脱出来，血立刻涌出来顺着手臂往下淌。

他把那支还嵌着刺刀的枪甩在地上，空着两只手站在许远舟前面，左臂上的血正顺着手指往下滴，一滴一滴砸在他脚边的碎砖上。

边云后面，许远舟靠在他身后，眼皮半睁半闭，模模糊糊地看见那个灰蓝色的后背还在自己前面晃。

他能听见边云那风箱似的、越来越粗越来越哑的喘息声。

他的右手不知道什么时候又从地上摸到了自己的枪，那支已经空了膛的枪，他攥着枪管，枪托朝外，把它横在自己的膝盖上。

他不知道自己还能做什么，可他的手攥着那截木头，攥得指节发白。

“边队，”他的声音从嗓子里挤出来，

“你还站着没。”

边云没有回头。他的声音从前面传回来，喘着，带着粗重的哨音，可那三个字清楚得很：

“站着呢。”