“那你不想杀鬼子？”

老赵愣了一下。

然后，他也咧嘴笑。

“我想！但我憋着！”

两人拌嘴。

像往常一样。

老枪靠在墙角。

他抱着那支已经打光子弹的步枪。

枪管滚烫。

枪托磕裂了。

护木上全是血痕。

但他没松手。

一直抱着。

他也没说话。

只是望着窗外。

望着罗店北岸的方向。

那里，炮火越来越密集。

火光把半边天都映红了。

红的像血。

红的像火。

红的像永远不会熄灭的复仇。

爆炸声一阵接一阵。

闷雷般。

从远处滚滚而来。

他听了一辈子炮火。

听得懂。

那是我们的人在打。

是我们的人在轰鬼子……