“小刀，你他妈弹的什么玩意？”有人骂。

“米国歌！人家米国大兵教我的！”罗小刀振振有词。

“那你唱的是啥词？”

“不知道！我瞎编的！”

“那你还唱个屁！”

“老子高兴！老子今天就是高兴！”

罗小刀把吉他往怀里一搂，手指胡乱地拨弄了几下，忽然换了个调子，唱起了一首谁都没听过的曲子。

没有词，只有调子，哼哼唧唧的，像是山歌又不像山歌，像是小曲又不是小曲。可不知道为什么，周围骂他的人渐渐都安静了下来。

那调子里有种说不出的东西，不悲不喜，就是让人想起很远很远的地方，想起很久很久以前的事。

罗小刀唱着唱着，自己也不唱了，低下头去，把脸埋在胳膊里，肩膀一抽一抽的。

没人再笑他。

楚青峰坐在角落里，面前放着一杯酒，几乎没怎么动。

秋月坐在她旁边，两个人挨得很近，肩膀挤着肩膀，手背偶尔碰一下，又缩回去，再碰一下，最后就那么轻轻地搭在了一起，什么话也没说。

月光从头顶洒下来，在两个人身上落了一层薄薄的银色。楚青峰的眼眶有些泛红，但嘴角是弯着的。

活着真好。

唐坚喝了至少几斤酒，在喧闹中悄然退场，走到营地边缘，找了块安静的石头坐下来。

月亮很好。

好得不像是在打仗的年月里该有的月亮。

银白色的光从天上泼下来，洒在层层叠叠的丛林上，洒在蜿蜒的公路上，洒在那些还没来得及清理的弹坑和焦土上。

远处营火的光一跳一跳的，笑声和歌声被夜风裹着送过来，一阵浓一阵淡，像潮水一样，衬得这一带的安静深得像口井。

他脑海里猛然跃出林静宜清秀的脸，心里浮出温暖，很快，就要再见到她了。

口袋里有一封傍晚刚收到的电报，是74军军部发来的。

电报内容很简短：

“令独立旅就地休整，待命归建。”

他抬头看着月亮。

月色很静。静到他能听见自己的心跳声。

远处的笑声还在继续。有人在唱歌，有人在哭，有人在说着醉话。活着的人用尽了全身的力