避开，男人狠狠砸在床边。

还没等他爬起来，一只脚已经踩住了他的后颈。

宋辞鸢抬起头。

来人浑身湿透，水迹沿着衣摆滴落，脸上伤痕未愈，肩膀上湿透的绷带洇出大片暗红的血迹。

那双眼睛，亮得像淬了火。

是蒋丰年。

“姐姐。”他说，声音哑然，里头是压不住的怒意，“没事吧？”

那个被踩住的男人还在挣扎叫骂。

蒋丰年低头看了他一眼，眼神反而很平静。

平静得像看一件死物。

他松开脚，那男人以为得救，刚要翻身——

蒋丰年俯身，一拳砸下去。

不是打。

是捶。

赤手空拳，一下，一下，捶在那人脸上。

第一拳，鼻梁断了，血喷出来。

第二拳，眼眶裂了，惨叫声变成呜咽。

第三拳，第四拳，第五拳——

宋辞鸢站在原地，脚像生了根。

她看见蒋丰年的手，那双曾经替她劈过柴、洗过脚的手，此刻沾满血污，指节已经破了皮，露出里面森白的骨头。

可他还在捶。

一下，一下。

像在捶一块顽固的石头。

那男人的脸已经不成形了，颅骨塌陷下去，血和某种浑浊的液体混在一起，溅在蒋丰年的脸上、身上，和绷带上洇出的鲜血融在一处。