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火盆里炭未熄，红点点。他将奏折投入，火焰腾起，舔上纸角，迅速蔓延。火光跳动，映在他脸上，半边明亮，半边阴沉。

外府大门外，马蹄声渐远。铸剑师坐上工部派的马车，木匣放在膝上，双手压着，一动不动。车轮碾过石板路，颠簸中，他低头看了眼匣缝里露出的黄绢一角。

他知道，这一剑，铸的是命。

厅内，陈长安仍立着，火光摇曳，照得他影子投在墙上，高大，孤直，像一杆不肯倒的旗。

窗外，天已全亮，云层厚，压着屋脊，不见日头。

他没再说话，只从袖中摸出一枚金印，隔着布料摩挲龙钮。鳞片磨得发亮，龙眼凹陷，像是被人抠过。

他记得曹鼎昨夜说的话。

也记得自己怎么把那枚印，连同紫檀木匣，一起藏进了袖中。

脚步声在门外响起，极轻，是工部小吏来回传话的惯常节奏。

他不动。

直到那脚步停在门口，又退开。

他才缓缓收回手，将印重新藏好。

火盆里的纸已烧尽，只剩灰烬蜷在底部，微微颤动，像死前最后一口气。