高的窗棂斜射而来，能看见无数灰尘在光柱里飞舞。沈砚之走到那面“还我河山”的横幅下，仰头看着那四个墨汁淋漓的大字。

还我河山。简简单单四个字，背后是沉甸甸的国仇家恨，是无数人抛头颅洒热血的理想，也是他现在不得不扛起来的、看不见前路的千斤重担。

“少东家。”轻轻的呼唤声。

沈砚之转身，是沈忠去而复返。老仆手里捧着个紫檀木的长条盒子，盒子上雕着简单的云纹，古色古香。

“这是……老爷生前留下的。”沈忠把盒子放在桌上，打开。

盒子里衬着明黄色的绸缎，已经有些褪色。绸缎上，并排躺着两样东西。左边是一柄带鞘的短剑，剑鞘乌黑，没有任何装饰，只有靠近吞口的地方，刻着两个小小的篆字：靖难。右边，是一方用明黄绫子包裹的印信，沈砚之认得，是父亲沈兆谦的“山海关守备”铜印。

沈忠拿起那柄短剑，双手递给沈砚之：“老爷临终前交代，若天下有变，少东家欲行大事，便将此剑交予你。他说……他说此剑名‘靖难’，是嘉靖年间，一位御倭将军的佩剑，剑身上有铭文：‘手持三尺定山河，四海为家共饮和’。老爷让我告诉你，大丈夫立于世间，当有所为，有所不为。为家国，为百姓，纵千万人，吾往矣。但剑是凶器，可护生，亦可伤生。让你……慎之用之。”

沈砚之接过短剑。剑很沉，入手冰凉。他握住剑柄，缓缓拔出。剑身如一泓秋水，光可鉴人，靠近剑脊的地方，果然有两行细若蚊足的阴刻铭文：“手持三尺定山河，四海为家共饮和”。剑气森然，隔着几步远，似乎都能感到皮肤上的寒意。

他又拿起那方守备铜印。铜印被摩挲得光滑润泽，边角有些磨损，印纽是一只蹲踞的麒麟，昂首向天。父亲就是握着这方印，在这山海关守了二十年，最后却落得那般下场。

“父亲……”沈砚之喃喃低语，将短剑回鞘，和铜印一起，郑重地放回盒中，盖上盒盖。他转向沈忠，深深一揖：“忠叔，明日南下，万事小心。信在人在，但若事不可为……信可毁，人必须回来。沈家，不能没有你。”

沈忠眼圈一红，连忙侧身避开，声音哽咽：“少东家