不严；只要卷匣出现热痕，就能说江砚或随侍“提前接触、提前泄露”。这是典型的“反断笔”：不杀你，先毁你笔下的可信度。

红袍随侍的眼神像冰刃：“他们动手了。”

江砚没有多问，只把笔插回笔槽，抱起备用封条与封存革带，又把腕牌绑紧。临录牌的热意在皮肤上稳稳压住，他知道接下来每一步都得像走在刀锋上——但刀锋再窄，也得走。因为如果他不去补写截卷节点，对方就会把“截卷”写成他们想要的版本；而只要他去，哪怕危险，他也能把“他们动手”的痕迹写进卷里，写成不可否认的证据。

随侍推门而出，脚步第一次显得更快。江砚紧随其后，廊灯昏黄拉长他们的影子，影子像两道被逼急的黑线，直奔北廊印库。

走到半途，江砚忽然想起条文吏那句低语：三年前冬月增订当夜，封库短令段乙三。

如今截卷、灰燃试开、乙三乙四短令段交错、尾数九的扣舌片、北简印扣环夹层缺角页——所有节点像一张收紧的网。

而网的中心，不再是霍雍，不再是外门的银线靴。

网的中心，是那条被写进条文体系里的“免署名”。

有人能不署名地发令，有人能不署名地封库，有人能不署名地调靴、调人、调短令段，甚至能在执律堂眼皮底下截卷试开。

这种人，最怕的不是被人骂。

最怕的是被写进卷里，写成可追溯的事实。

江砚握紧卷匣封条，心里只剩一个更冷、更清晰的念头：今夜北廊印库门口的那道封条，不只是封住一只卷匣，更是封住“免署名”这条暗渠的命门。

谁来撬，谁就会留下手印。

只要留下手印，就总有一天，会被规矩逼着写出名字。