起，没有喧嚣，没有张扬，像一个人被尘封了整个青春，被藏了一辈子的遗憾。

“如果有明天，祝福你亲爱的……”

最后一个音符落下，画面逐渐变暗。

李建国听见车窗外，那些逐渐匆忙起来的脚步声，还有那些低声的叹息。

他把球杆横放在膝盖上，两只手紧紧按在杆身上，指节泛白，连手背的青筋都绷了起来。

他没动，就那么坐着。

车里很静，静得能听见自己沉重的呼吸声，能听见心底那些被压抑了三十年的情绪，在一点点翻涌。

周围的喧嚣渐渐重新漫上来。

有人发动了车，有人打起了电话，有人牵着孩子的手准备离开。

一切都在恢复原样，像什么都没发生过。

就在他努力把那些情绪一点点压下去的时候，屏幕又亮了。

这一次，只有两个字，厚重、有力，铺满了整块巨幕。

《父亲》

李建国的双眼猛的瞪大，连呼吸都漏了一拍。

那两个字，像一块石头，狠狠砸在他的心口，砸得他眼眶瞬间发热。

前奏响起。

不是刚才那种带着摇滚质感的编曲，是钢琴，干干净净的钢琴，没有多余的修饰，像一个人坐在你对面，想说什么，又不知从何说起，温柔，又沉重。

“总是向你索取，却不曾说谢谢你。

直到长大以后，才懂得你不容易……”