佛什么都没覆盖。

因为土地记得。

它记得每一粒被红纸包裹的糯米，记得每一滴落入泥土的泪水，记得每一次沉默的守候，记得每一次笨拙的靠近，记得所有被岁月风干、又被雨水泡发的记忆。

它把它们都收进自己幽深的腹中，压成薄薄一层记忆的箔，静待某一天，被一双熟悉的手，重新翻开。

暮色渐浓，山影西移，将坡地、新翻的泥土、交叠的手、银杏叶，缓缓纳入它温柔的怀抱。

土地上有曾经记忆。

而记忆，正从泥土深处，悄然萌动。