了沈母一裙角，也溅上了桌腿和钱老板的鞋面。

钱老板低头看了一眼鞋上的黑点，皱了皱眉，往后退了半步。

“剥……”沈母的嘴唇哆嗦着，声音从嗓子眼里挤出来，“剥了儒衫？”

门槛上，沈父手里的旱烟杆掉在地上，滚了两圈，停在碎瓷片旁边。

他整个人像是被人抽走了脊梁骨，从门槛上滑下来，一屁股坐在了地上。

“完了。”

他的声音很轻，轻得像是在自言自语。

“全完了。”

剥儒衫，革功名。

对一个读书人来说，这三个字比砍头还重。砍头只疼一下，革功名是把你这辈子读过的书、考过的试、熬过的夜，全部打成齑粉，踩进泥里。

从今往后，沈从文不是秀才，不是书生，不是任何有功名的人。

他什么都不是。