沙，正在不可阻挡地流逝。

写小说，尤其是这种带有科幻或奇想性质的作品，稿费标准模糊，支付周期也难以预料。

将全部希望寄托于此，无异于赌博。

光靠这个，恐怕连哈德森太太的租金都难以长期应付。

他需要更稳定的收入来源，而且最好是能与他目前“体弱”、“需要休养”的现状，以及他拥有的知识结构相匹配的。

数学？

他前世攻读的数学硕士学位，以及原主在牛津的相关背景，是目前最扎实的“技能”。

但在这个时代，纯粹的数学理论研究离普罗大众太远，难以直接变现。

去做家庭教师或许可以，教导富家子弟数学或基础科学。

但这需要强健的体魄来应付可能顽劣的学生、奔波于不同的住所，还需要良好的人脉介绍——这两点他目前都欠缺。

翻译呢？

他精通英语和中文，但中文在这个时间点的伦敦几乎毫无用武之地。

法语或德语倒是有市场，可他的水平仅限于阅读专业文献，远达不到流畅翻译文学或商业文件的程度。

一个念头。

侦探小说。

他的目光不由自主地扫过对面沙发上那位未来的传奇本身——夏洛克·福尔摩斯，此刻正活生生地坐在那里，用他超越常人的观察力分析着世界。

而坐在他旁边，未来将会成为他事迹最著名记录者的约翰·H·华生，正友善而关切地望着自己。

“凯普莱特？”

华生的声音将他从纷乱的思绪中拉回。

“你看起来有些走神，”华生温和地说，“是不是累了？刚回来又说了这么多话。哈德森太太的汤快凉了。”

“啊，抱歉。”查尔斯立刻露出歉然的笑容，轻轻揉了揉额角，“可能是的，身体毕竟还没完全恢复，思绪容易飘忽。你刚才问到点子来源，我不由得想起那些躺在病床上胡思乱想的漫长下午，一下子有些感慨。”

他适时地露出一点疲惫的神情，并非完全伪装，下午的奔波和精神的集中消耗了他不少气力。

“当然，创作需要安静和专注。”华生体贴地说，“我们就不多打扰了。你刚回来，又聊了这么久，该休息了。”

“谢谢，华生。你和福尔摩斯的谈话