在青石板上跳。

南边山口，扬起漫天黄土。

轰鸣声震得耳朵嗡嗡响。

比溃兵来的时候响。

比土匪来的时候响。

像打雷。

像山崩。

四个老头同时抬头。

往南边看。

风里，已经能闻到柴油的味道。

还有……

军旗猎猎的声音。

六最先露出来的，是炮管。

冷铁。

比磨盘还粗。

黑沉沉的炮口，对着城门。

紧接着。

坦克碾过土坡。

履带卷着黄土，像一堵移动的铁墙。

一辆。

两辆。

十辆。

二十辆。

望不到头。

引擎轰鸣震得城墙掉灰。

坦克后面，是装甲车。

是步兵纵队。

灰蓝色呢军装，钢盔锃亮。

刺刀举成一片银林。

军靴踩得地动山摇。

天上。

三十多架飞机列阵飞过。

引擎声滚过头顶，像惊雷。

张裁缝腿一软，坐在地上。

“我的妈呀……”

“这是哪国的军队？”

“这么多坦克飞机……”

老周头攥紧拐杖。

眼睛死死盯着最前面那辆坦克。

风一吹。

坦克上的旗，展开了。

红底。

青天白日。

十二道芒，清清楚楚。

拐杖“啪”地砸在地上。

老周头嘴唇哆嗦。

眼泪先掉了下来。

砸在满是补丁的裤腿上。

“是……”

“是咱们的旗。”

“青天白日满地红。”

“军队来了……咱们的军队来了……”

尖刀排排长赵磊，走在队伍最前面。

刺刀上着，枪口朝前。

进城前，连长说了，小心埋伏。

他踩在青石板上。

眼睛扫着两边的巷子。

巷口缩着老百姓。

衣衫褴褛，面黄肌瘦。

看见他们，眼神里先是怕。

然后是愣。

然后是不敢信。

一个瘸腿老头，瘫坐在地上。

盯着他胳膊上的虎贲臂章。

盯着他帽上的青天白日徽。

眼泪哗哗流。

嘴里念叨着什么，听不清。

赵磊心里揪了一下。

他是东北人。

家在沈阳。

九一八那年，他也是看着老百姓这么哭的。

他放慢脚步。

对着老头，敬了个军礼。

老头哭得更凶了。

趴在地上，磕了个头