她没吃。

她跪在地上，对着凌萱的方向，重重磕了一个头。

然后，她小心翼翼地夹起一块肥肉，吹了又吹，塞进身边小孙子的嘴里。

小孙子烫得直跳脚，却死死捂着嘴，眼泪汪汪，怎么也不肯吐出来。

“慢点……慢点吃……”

老太太笑着，眼泪把脸上的黑灰冲出了两道沟。

凌萱收回目光。

她没有去享受那些感恩戴德的眼神。

那是债。

“老张。”凌萱看向旁边早已泣不成声的张大炮，“带路。”

“去指挥中心。”

……

穿过拥挤的难民区，走向深处的指挥所。

空气里弥漫着一股难以言喻的味道。

汗臭、霉味、伤口腐烂的气息，混合在一起。

道路两旁，全是铁皮窝棚。

每走一步，都有无数道目光从阴影里投射而来。敬畏，好奇，还有一丝丝看见希望后的贪婪。

一个断腿的中年男人挣扎着爬起，对着凌萱敬了一个不标准的军礼。

凌萱驻足，回礼。

身后，高见、耗子、赵疯子、林薇，神情肃穆如送葬。

这条路只有三百米。

他们却仿佛走了一个世纪。

终于，一扇厚重的防爆门出现在尽头。

门上，“最高指挥室”几个字，锈迹斑斑。

“赵局……就在里面。”

张大炮声音沙哑，带着一丝恐惧，“他已经很久没出来了。脾气……很不好。”

凌萱没说话。

她伸手，推开了那扇虚掩的门。

指挥室没开灯。

只有墙壁上的电子地图，闪烁着幽幽红光。

光影里，勾勒出一个佝偻的、几乎缩进椅子里的身影。

“谁……让你进来的？”

那个身影动了。

声音苍老、嘶哑，像是砂纸在摩擦生锈的铁板。

那是一个老人。

头发全白，瘦得只剩一把骨头，脊梁被无形的重担压得变了形。

他一手撑着桌子，一手死死捂着嘴，咳得浑身发抖。指缝里，隐约可见黑红色的血丝。

凌萱的脚步钉在了门口。

她看着那个背影。

那个曾经如山一般伟岸，能为她撑起一片天的背影。

那个在记忆里永远笔挺、永远充满力量的赵立勋。

如今，却衰败得像一棵被雷劈焦的枯树。

他们