于明白，那四个源祖为什么能藏这么久。

他们没有躲进荒无人烟的深山。

恰恰相反。

他们把巢穴放在了人最多、最普通、最不起眼的县城旁边。

用几十万普通人的烟火气，遮住自己的腐臭味。

用他们的生机，养自己的残命。

这些人在他们眼里，不是人。

是血库。

是柴火。

是随时可以抽干的耗材。

萧天策没有多看那些买早点的百姓。

他转身，朝西走去。

街道越往西，越安静。

早点摊少了。

行人少了。

房子也从热闹的门面房，变成了低矮的土墙院落。

再往前，是一片黄土坡。

坡脚下，有座庙。

西山古庙。

庙门不高，红墙斑驳，墙皮一块块脱落，露出里面发灰的夯土。

门口的石狮子被岁月磨得没了棱角，眼珠也看不清了，像两团蹲在尘土里的旧影子。

牌匾挂在庙门上。

“西山古庙”四个字，金漆早就暗了。

可这座庙香火很旺。

今天是初一。

来上香的人不少。

有老人，有妇女，有抱着孩子的年轻夫妻，也有几个做生意模样的中年男人，手里拎着香烛和贡品。

人们排着长队缓缓前行，每个人脸上都带着不同的神情。队伍中有人双手合十，嘴唇微动，祈求着来年平平安安；有人眼睛发亮，盘算着如何向神明讨个财运亨通；有母亲攥着孩子的成绩单，心里默念着升学考试能有个好结果；还有老人佝偻着背，只盼家中长辈能少受些病痛折磨。

他们一个接一个跪倒在斑驳的神龛前，对着那尊褪了色的泥塑神像，诉说着最平凡的心愿。香烟缭绕中，这些朴素的期盼在殿堂里轻轻回荡，既虔诚又卑微。

可他们不知道。

神像后面，藏着的不是神。

是鬼。

萧天策跟着人流进了庙。

门槛很高。

跨过去的时候，脚下木板发出一声沉闷的响。

前院里有几棵古柏。

树干粗得两个人都抱不过来，枝头挂满红绸带。风吹过，红绸轻轻摇着，像一条条干涸的血线。

正殿里，香烟很重。

几尊