夹起的一块排骨差点掉回盘子里。

阿史那卓儿坐在角落里，低着头，两只肩膀在抖。

当着大唐皇帝的面，说他自己写的诗是舔皇帝。

这人到底是什么脑子？

李世民的面皮抽搐了两下，“我是让你评诗。”

“那我评了啊。”苏哲摊手，理直气壮，“水平就是不行。”

“通篇都在夸贞观天子多厉害多伟大，你这不叫写诗，这叫写奏折拍马屁。”

“好的诗是什么？是真情实感，你对皇帝有什么真情实感？你见过他吗？你了解他吗？你跟他喝过酒吗？”

“没有吧？那你凭什么写？凭想象？凭你想拍马屁的欲望？”

苏哲越说越起劲，手指敲着桌面，一副恨铁不成钢的架势。

“这种诗写出来，皇帝看了只会觉得你谄媚。真正有骨气的文人，哪个会写这种东西？”

李世民的脸已经黑透了。

朕写朕自己！

夸自己！

朕统四方朕贺贞观，真情实感到不能更真了！

可这话他能说吗？

他只能坐在那里，面无表情，胸腔里全是老血。

杜如晦已经不敢看李世民的脸了，端着碗低头扒饭，耳朵却竖得老高。

他现在特别好奇一件事，等到有朝一日苏哲知道真相的时候，回忆起今天这番话，会是什么表情。

“行，你说不行。”李世民的声音从牙缝里挤出来，“那你写一首给我看看。”

苏哲扬着下巴，给了个白眼。

“我可没跪舔的习惯。”

他把那张纸翻了个面，随手拿起桌上的炭笔，三两下写了四个字递回去。

“不写，免费。”

李世民低头一看，纸背面写着，“吃你的饭。”

李世民把那张纸捏成了一团。

……

饭后。

苏哲打了个饱嗝，站起来伸了个懒腰，活动了两下肩膀。

“行了，我困了，回屋睡觉。”

他看了一眼天色，才刚入夜，月亮都还没爬上房顶。

段简璧愣了一下，“这就睡？天还没全黑呢。”

“明天有正事，得养精蓄锐。”

苏哲头也不回地往后院走，边走边摆手，“你们聊，别找我。”

他心里算得门清。