了？”我问。

林峰看了一眼手机：“她发消息说已经到市局了，在办公室等我们。”

“告诉她，我不去市局了。”

林峰侧过头看着我。

“我去见她。”我说，“但不去市局。让她找个安全的地方——最好是第三方场地，没有监控，没有记录。”

林峰没有多问，低头在手机上打字。几秒钟后，他抬起头：“她说知道一个地方。城南的老铁路招待所，三楼最里面那间房，房号309。她在那里等我们。”

车子在下一个路口调头，驶向城南的方向。天色越来越暗，路灯彻底亮了起来，在柏油路面上投下一团团暖黄色的光晕。二十分钟后，车子在一栋老旧的建筑前停下。

老铁路招待所，一栋三层高的灰砖楼房，外墙的涂料已经斑驳脱落，露出下面深浅不一的砖色。一楼临街的店面关着卷帘门，只有三楼有几扇窗户亮着灯。我们绕到侧面的楼梯口，踩着水泥台阶上了三楼。走廊里的声控灯有些迟钝，走到中间才亮起来，照亮了斑驳的绿漆墙裙和磨得发亮的水泥地面。

309室的门虚掩着，门缝里透出一线暖黄色的灯光。我推门进去。

房间里只有一张床、一张桌子和两把椅子。桌上的台灯亮着，橘黄色的灯光在墙壁上投下一圈柔和的光晕。苏晚晴坐在床沿上，腿上摊着一台打开的笔记本电脑。看到我进来，她合上电脑，站了起来。

“拿到了？”她问。

我把那个灰色的铁皮档案盒放在桌上，打开盒盖，取出那几页实验记录，翻到最后一页，把那个脚注指给她看。

苏晚晴俯下身，凑近灯光，仔细看了那段脚注。她的目光在字迹上停留了很久，然后抬起头，看着我：“第27页被你母亲单独抽走了。”

“对。”我说，“她把它藏在了别的地方。”

“你猜到了在哪儿？”

我没有立刻回答。我走到窗边，拉开窗帘的一角——窗外是老城区的屋顶和远处若隐若现的铁路轨道，在暮色中延伸向视线尽头。铁轨在灰暗的天光下反着光，像两条银色的虚线。

“我母亲去世前三天，给我打过一个电话。”我说，“不是父亲告诉我的那个电话——那个电话是在她去世前一天打的。我说的是更早的那一