？”他问。

老根点头，抹了把鼻血，眼神复杂地看着他。“能。”

“继续走。”凌烬说完，转身，继续往东南方向走。

队伍重新动起来。这次，没人再说话，只有脚步声和喘息声。瘦子被同伴扶着，一瘸一拐地跟在后面，不敢再闹。那几匹马被老根安排的人牵着，驮着粮食和两个实在走不动的老人。抱孩子的母亲走在队伍中间，紧紧抱着孩子，不时抬头看凌烬的背影，眼神里有感激，也有恐惧。

内斗暂时压下去了。但凌烬知道，这只是开始。这群人饿怕了，冻怕了，为了活命，什么都能干出来。他刚才用暴力镇住了场面，但暴力只能让人怕，不能让人服。而且，他暴露了实力——能徒手断刀，这已经超出了流民能理解的范畴。他们看他的眼神，除了敬畏，更多是“这不是人”的恐惧。

他不在乎。他需要这些人活着走到黑沼泽，至少在他离开去凛冬城之前，别死光。至于他们怕不怕他，服不服他，不重要。

又走了半天，天快黑了。雪小了点，但风更大了，刮在脸上像刀子。队伍走到一片相对背风的山坳，凌烬示意停下，在这里过夜。

山坳里有个半塌的石屋，以前可能是猎人的临时落脚点，屋顶破了，但三面墙还立着，能挡风。流民们挤进去，生火，烧水，煮那点可怜的草根和冻肉。凌烬坐在最外面的墙角，背靠着冰冷的石墙，闭上眼睛假寐。左手虎口处的寒神印在微微发烫，在提醒他，寒气在消耗，需要补充。但他没动，只是用“感觉”引导体内的寒气缓慢循环，维持体温，也维持左臂的稳定。

夜里，又出事了。

是那个抱孩子的母亲。孩子发烧了，小脸通红，呼吸急促，喉咙里像塞了破风箱，呼哧呼哧响。母亲抱着孩子，缩在火堆旁，低声啜泣。老根走过去看了看，摇头。

“是寒病，”他说，声音很低，“没药，熬不过今晚。”

流民们都沉默了。寒病，雪原上最常见的死法，冻狠了，寒气入肺，烧起来，然后肺烂掉，咳血，死。孩子太小，扛不住。

凌烬睁开眼睛，看向那对母子。火光照在母亲脸上，泪痕还没干，眼神已经死了。孩子在她怀里抽搐，每抽一下，母亲的身体就