背包的构造。线缆的走向，电路板的布局，电池的位置，接收器的型号，计时器的接线方式。他的大脑在飞快运算。

“二十分钟。”

“拆。”

通信频道里安静了。

没有人说话。

老炮从工具箱里取出剪线钳、螺丝刀、万用表、绝缘胶带。他把工具在身体左侧一字排开，每一件都放在固定的位置，伸手就能摸到。这是他训练了无数遍的动作，闭着眼睛都能完成。

夹层里空间狭窄，排爆服又厚又重，他的活动范围被限制在不到半米的半径内。汗水顺着额头往下淌，流进眼睛里，蛰得生疼。他没有抬手去擦。手不能离开设备，一秒都不能。

巴郎趴在夹层口，手里拿着手电筒，给他照明。光柱打在老炮的手套上，那双手很稳，剪线钳的刀口对准了第一根线。

向羽蹲在舞台上，步枪指向主会场的入口，警戒着那扇紧闭的大门。他的目光锁在门上，一动不动。

小庄和强子守在会场的后门，两人一左一右，枪口指向门外。他们的耳朵竖着，捕捉着走廊里的每一个声音。

邓振华在制高点，狙击镜的十字线锁定着主会场的每一个入口。他的手指搭在扳机上，随时准备开枪。

史大凡在他旁边，手里拿着望远镜，观察着会场的每一个窗户。医药箱敞开着，止血带、吗啡、绷带排列整齐。

江南征坐在指挥车里，面前的屏幕上全是静止的画面。她没有动，只是盯着屏幕上的时间数字一秒一秒地跳动。她的手放在键盘上，但没有敲下去。

顾长风站在指挥车旁边，手里的对讲机不知道什么时候放下来了。他就那么站着，一动不动，像一尊雕像。他的眼睛看着会场的方向，但瞳孔的焦点不在那里，在更远的地方。

“剪第一根。”

老炮的声音从夹层里传出来，闷闷的，像隔着一堵墙。

剪线钳合拢。细微的金属切断声。

没有爆炸。

通信频道里有人轻轻呼了一口气。很轻，但在死寂的频道里还是很清晰。

“剪第二根。”

剪线钳再次合拢。

安静。

沉默了几秒。

十几秒。

半分钟。

“好了。”

老炮的声音带着一丝疲惫，一丝如释重负