仗？”

张献忠没有回答。他伸手从架子上取下那把跟了他多年的腰刀，缓缓抽出半截。刀刃在火光中泛着冷森森的光，像一泓秋水。他把刀推回鞘中，一字一顿地说：“传令下去，明日午时，全军抵达史家街。我要那座镇子，鸡犬不留。”

最后四个字，他说得很轻。可帐中的温度，似乎一下子降了下来。

孙可望跟了张献忠这么多年，从没见过他露出这种表情。那不是战场上杀红了眼的狂暴，而是一种更深沉、更冷静、更让人害怕的东西。像是积蓄了多年的山洪，终于冲破了最后一道堤坝。

他不敢再问，抱拳领命，转身出去了。

帐外夜风呼啸。张献忠独自站在那儿，伸手摸了摸自己的嘴唇。那道被自己咬出来的伤疤，早已经愈合了，可每当想起那个黄昏，想起竹篮漏水的哗哗声，想起史家街那帮人的哄笑声，那道旧伤就会隐隐作痛。

不是嘴唇痛。

是心口痛。

第二天，大军继续南下。

史家街这边，浑然不知大祸将至。这几年，史家街的日子过得平平淡淡，没啥大风大浪。郑家的生意越做越大，贾家也跟着沾光，甄家依旧在茶馆里卖他们的老荫茶。史三炮那帮青皮混混，依旧在街上晃荡，欺生讹外，好不快活。

王婆婆倒是老得厉害。自从那年赶走了那队马贩子之后，她就像心里搁了块石头，整天念叨着“要出事要出事”。街坊邻居都笑她老糊涂了，说她越老越信这些神神道道的东西。王婆婆也不争辩，只是每天傍晚，都会拄着拐棍走到街口的大榕树下，往东边的驿道上望一会儿，然后叹口气，慢慢走回去。

有人问她：“王婆婆，您老天天望啥呢？”

王婆婆就说：“望人。”

“望谁呀？”

王婆婆不说话了，只是摇摇头，脸上的皱纹像核桃壳一样深。

这天晌午，史三炮正跟几个狐朋狗友在茶馆里推牌九。他手气正好，赢得面前的铜钱堆成了小山，笑得合不拢嘴。忽然，茶馆门口跌跌撞撞跑进来一个人，是镇东头卖豆腐的老孙头，脸白得像张纸，嘴唇哆嗦着，话都说不利索了。

“不……不好了……来了……来了好多人……好多兵……黑压压的……把东边的山都盖住了……”