都染着日军的血。

她站在那里。

像一座山。

像一尊神。

像一个从天而降的……

拴柱张了张嘴。

很小声地，问了一句：

“你……你是神仙不？”

声音很轻。

带着河南口音。

带着孩子气。

妇好转过头。

看着他。

那张被装甲覆盖的脸上，看不出表情。

护目镜后面，那双眼睛依旧平静。

但那一瞬间——

有什么东西，柔化了。

像冰封的湖面，裂开一道小小的缝隙。

有光，从缝隙里透出来。

“不是。”

她说。

然后，她顿了顿。

补了一句：

“和你们一样。”

“中国人。”

拴柱愣愣地看着她。

看着那张被装甲覆盖的脸。

看着那双从护目镜后面看过来的眼睛。

看着那个“中国人”三个字。

中国人。

和他一样。

和他们一样。

不是神仙。

不是妖怪。

是中国人。

拴柱的嘴角，慢慢地，慢慢地，咧开了。

咧出一个大大的、灿烂的、孩子气的笑容。

那笑容，把脸上还没干的眼泪都挤到一边。

那笑容，像春天的太阳，照在这间满是血腥味的小楼里。

“那……”

他挠了挠头。

动作笨笨的。

憨憨的。

像在老家地里干完活，歇息时和村里的长辈说话一样。

“你真厉害。”

他说。

妇好没有说话。

她只是抬起手。

那只手，刚才扭断了好几个鬼子的脖子。

那只手，刚才一拳打碎了一个鬼子的脸。

那只手，覆着黑色的装甲，沾满暗红色的血。

但此刻。

那只手，轻轻地。

落在了拴柱头上。

轻轻揉了揉他那乱糟糟、满是血污和灰土的头发。

动作很轻。

很柔。

拴柱愣住了。

他站在那里，一动不动。

任凭那只手，揉着他的头发。

那手的温度，透过装甲，透过头皮，传到他的脑袋里。

热热的。

暖暖的。

像小时候，娘揉他的头。

妇好揉了几下。

然后，收回手。

没有再说任何话。

她转身。

朝门口走去。

朝天使那边走去。

拴柱站在那里，看着她的背影。