碗浊酒里——把他此行背负的皇命、他坚守了三十年的所谓“规矩”，彻底放下来了一部分。

放下的不是职责。他依然是钦差，依然要回京复命，依然要写那份奏折。

他放下的，是他自己。

有些东西，从昨夜开始碎。碎到今天，终于碎得干干净净。

碎干净了之后，露出来的那个人——是一个穿着布衣的、六十多岁的、胸口贴着一本沾了血的牛皮账册的老人。

这个老人，比那个紫袍加身的大理寺卿——更真。

老太妃静静地看着那碗被陈玄推过来的酒。

她没有说话，只是缓缓伸出手，端起了那碗酒。

她没有直接喝。只是端着。

就那么端着，浑浊的眼神越过酒碗，越过白桦木桌子，定定地落在那面灵位墙上，落在那最新的九块灵位上。

她就那么看着。

那一刻，她仿佛不再是高高在上的老太妃。不再是镇北王府那根撑了几十年不倒的定海神针。不再是方才在忠烈堂里字字如刀、句句见血的铁腕当家人。

她只是一位失去了儿子的母亲，一位失去了八个孙子的祖母。

良久过后。

她低下头。

将那碗浊酒，缓缓地，送到了唇边。

这一次，她喝得很慢。

不像第一碗那样仰头灌下、碗底朝天的痛快凌厉。这一次，她是一小口一小口地抿。

每一口咽下，都停顿片刻。像是在品这酒里的苦涩，又像是在强忍着什么。像是每咽下一口，就要把心里某个已经碎成齑粉的东西重新拼凑起来，攥紧一次，确认它还在，确认自己还撑得住，然后才敢去咽下一口。

辛辣的酒液顺着她干瘦的喉咙滑下去。

她的眼眶，终于微微泛红了。

只是泛红。依然没有一滴泪。

这辈子的泪，大约早就在那些无人知晓的深夜里，对着这面冰冷的灵位墙，流得干干净净了。白天留给她的，只剩下这副铁打的、谁也别想看见半条裂缝的躯壳。

最后一口。

她将空碗轻轻放回桌面。

这一次，没有“咚”的撞击声。碗底落在桌面上的声音极轻，轻得像是生怕吵醒了墙上那些好不容易才睡着的英灵。

她的手很稳。

稳得像这座王府外那两扇千疮百孔的生