他明白了。

“给巴黎发电报。”帕斯基埃的声音，异常地平静，平静得让他自己都害怕，“西贡沦陷。远东舰队全军覆没。我……我将战斗到底。”

秘书没动。

他看着帕斯基埃，眼神很怪，像在看一个疯子。

“去啊！”帕斯基埃突然嘶吼起来。

秘书一个激灵，转身疯了一样跑了出去。

帕斯基埃走回办公桌前。

桌上摆着一把手枪，勃朗宁M1910，镀金的，是法国总统送给他的礼物，表彰他在远东的“杰出服务”。

他拿起枪，打开保险，子弹上膛。

然后他走到窗前，看着外面。

炮击还在继续。

但已经从前沿阵地，延伸到了城区。炮弹落在西贡城里，落在教堂，落在银行，落在法国人聚居的别墅区。一栋栋精致的法式建筑，在爆炸中倒塌，起火，燃烧。

街上有人在跑。

法国人在跑，越南人在跑，华人也在跑。但他们没地方跑。炮弹像雨点一样砸下来，落在哪里，哪里就是一片火海。

帕斯基埃举起枪，枪口对准了自己的太阳穴。

手指扣在了扳机上。

他想起了很多事。

想起他第一次来西贡，是1902年，三十年前。那时候他二十六岁，刚从圣西尔军校毕业，被分配到远东殖民地服役。他坐着邮轮，从马赛出发，经过苏伊士运河，穿过马六甲海峡，到达西贡。

他还记得第一眼看见西贡时的样子。湄公河蜿蜒流过，两岸是成片的稻田，高大的棕榈树，穿着奥黛的越南女子，皮肤是健康的棕色，眼睛很大很亮。

他觉得这里真美，像天堂。

然后他在这里待了三十年。

从少尉，到上尉，到少校，到上校，到将军，到最后的总督。他看着西贡从一个小渔村，变成了所谓的“远东的巴黎”。他修路，建学校，开银行，种橡胶，抽鸦片税。他把法国文明带到这里，他让这些“野蛮人”学会了穿西装，喝咖啡，跳华尔兹。

他以为，他会在这里终老。死的时候，会有隆重的葬礼，会有法国人、越南人、华人，都来送他。他的名字会被刻在总督府前的纪念碑上，被后人永远铭记。

现在，他要死在这了。

不是死在温暖