一切，看着这些从死人堆里爬出来的人，看着这些脸上还带着惊恐和兴奋的人，看着这些不知道还能活多久的人。

他想起父亲。

父亲临死前拉着他的手，说：“砚之，这个世道，总要有人去撞个头破血流。撞的人多了，墙就倒了。”

他不知道这堵墙什么时候能倒，也不知道自己能不能活到墙倒的那一天。但他知道，今天这一仗，至少让这堵墙松动了那么一点点。

程振邦走过来，手里拎着两个馒头，递给他一个。

沈砚之接过来，咬了一口，凉的，硬邦邦的，硌牙。

“将就吃吧，”程振邦说，“热的都让火烧了。”

沈砚之点点头，继续啃。

“伤亡报上来了，”程振邦说，“十七个死的，二十三个伤的，重伤七个，怕是不行了。”

沈砚之啃馒头的动作停了一下，又继续啃。

“死的人里头，有个叫赵老栓的，”程振邦说，“就是那个从滦州跟着咱们一路打过来的，家里就剩他一个了。”

沈砚之记得那个人，四十多岁，瘦高个儿，使一把大刀，砍起人来不要命。上次打仗的时候，他一个人砍翻了三个清兵，回来跟沈砚之吹了半天的牛。

“埋了吧，”沈砚之说，“找个高点的地方，让他能看着咱们往前走。”

程振邦点点头，走了。

沈砚之继续啃馒头，啃完了，拍拍手上的渣子，站起来。天已经大亮了，太阳从东边升起来，照在十里坡上，照在那些被烧成焦黑色的帐篷上，照在那些还没来得及掩埋的尸体上，照在那些正在打扫战场的士兵身上。

有人唱起歌来，不知道是谁起的头，调子很怪，词也听不清，但唱的人越来越多，慢慢汇成一片。沈砚之听出来了，是那一带乡间的民谣，唱的是种地，收粮，娶媳妇，生孩子。都是些平常的事，都是些老百姓想过却过不上的日子。

他站在那儿听了一会儿，然后走过去，加入了那些唱歌的人。

太阳越升越高，把他们的影子投在地上，拖得老长。那些影子挤在一起，分不清谁是谁，像一群紧紧挨着的树。

打扫完战场，埋了死者，沈砚之带着队伍离开十里坡，往南走。按照计划，他们要和南方来的革命军会合，然后一起北上，继续牵制清军