扶他的士兵，颤巍巍地站直身子。

他那把镶金的宝刀早就断了，手里只攥着半截刀柄。

但他还是抬手，整理了一下自己破烂的皮帽，又抹一把脸上的血污。

两人的目光，隔空撞在一起。

“蓝玉。”巴特尔用生硬的汉话开口。

“是我。”蓝玉微微扬起下巴，没有轻蔑，只有平视。

“我们输了。”

巴特尔看一眼周围那漫山遍野的明军，又低头看一眼脚下堆叠如山的族人尸体，独眼里满是悲凉：

“输给了你们的火器，也输给了你的狠毒。”

“输了就是输了，哪来那么多废话。”蓝玉嗤笑一声：

“当年你们杀进中原的时候，也没听你们嫌弃汉人的骨头太硬，硌坏了你们的刀。”

巴特尔沉默片刻后，他笑得格外狰狞：

“但你们记住了。”

“我们是狼。”

“狼可以死，皮可以扒，肉可以烂，但狼永远不会变成摇尾乞怜的狗！”

说完。

巴特尔转身，面向北方——那是草原的方向，是他们永远回不去的家乡。

那一千名残兵，也跟着他同时转身。

他们扔掉了手里残破的盾牌，不再防御。

巴特尔举起那半截断刀，用尽全身最后的力气，朝着这天地，朝着这雁门关，发出最后一声凄厉而苍凉的长啸：

“腾格里——！！！”

这声呼喊，不是求救，是诀别。

随着这一声怒吼，那一千名瓦剌士兵，没有任何犹豫，没有一个人投降。

他们齐刷刷地挺直了脊梁，昂起头颅，伫立在尸山之上。

那一刻。

就连蓝玉身后的明军，也感到头皮发麻。

那是草原帝国最后的余晖，也是游牧民族最后的绝唱。

蓝玉看着这一幕，脸上的讥讽慢慢收敛。

他没有笑。

他缓缓举起右手，将马槊横在胸前，轻轻点一下头。

这是给对手的体面。

下一秒，他的手掌重重落下：

“送行。”

“砰砰砰砰砰——！！！”

没有欢呼，没有呐喊，只有整齐划一的排枪轰鸣。

无数道火舌，在同一时间喷吐而出。

那一千个身影，在硝烟中接连栽倒。

鲜血在背后炸开，染红雁门关的黄土。

一个接一个。

他们倒下的姿势很倔强，有人双膝跪地死不倒下，有人正面扑倒像是要拥抱大地。

直到最后一