干什么？写诗吗？”伊戈尔讥讽道。

宋应星没有理会。

他算完了。

他端起枪。那把枪很重，枪管很长，他瘦弱的胳膊似乎有点端不稳，但他把枪架在了一个专门设计的三角支架上。

稳如泰山。

“动！”

轨道车再次启动。

宋应星的眼睛贴在那个圆筒上。在他的视野里，那个远在一百五十步外的琉璃瓶，被拉近了，就像在眼前一样。

而他脑子里，刚才算出来的提前量、风偏修正，化作了枪口微微的移动。

“砰。”

枪响了。

声音很小，因为用了颗粒化火药，燃烧充分，爆鸣声反而低沉。

“啪！”

第一个瓶子，炸成了粉末。

宋应星没有停。他从腰间取出早已准备好的纸壳弹，动作虽然不如铁头那么粗暴，但极有韵律，那是经过千次实验计算出的最省力的装填路径。

“砰。”

第二个瓶子碎了。

“砰。”

第三个。

……

“砰。”

第五个。

五个瓶子，全部碎裂。没有一发脱靶。

最可怕的是，每一枪都打在瓶子的瓶颈处——那是他瞄准的点。

全场死寂。

连李牧之都站了起来，不可置信地看着这个文弱书生。

瓦西里手里的枪滑落了一寸。他是个神射手，他知道这意外着什么。

这不是靠手感，也不是靠运气。

这是一种他无法理解的“必中”。

“这……这不可能……”伊戈尔脸色苍白，“他在作弊！那个筒子是什么？”

“那个？”

江鼎走过去，轻轻抚摸着那个瞄准镜。

“那是‘千里眼’。”

“伊戈尔先生，你们打枪，靠的是眼睛和经验。那是老天爷赏饭吃。”

“而我们……”

江鼎指了指宋应星手里的那张草稿纸。

“我们靠的是算术，是格物（物理）。”

“风有多大，车有多快，子弹要飞多久，这一掉，那一偏……”

江鼎做了一个“计算”的手势。

“都在这几行算式里了。”

“这就是文明。”

江鼎的声音冷了下来。

“真正的文明，不是穿着丝绒衣服装样子。而是能用脑子，把杀人这门手艺，精细到毫厘之间。”

“把这个送给大使。”

江鼎从地上捡起一块琉璃碎片，还有宋应星那张写满公式的草稿纸，一起塞进伊戈尔的手里。

“