被所有人刻意遗忘？

林书恒合上日记本，指尖冰凉。他站起身，环顾着这条在雨后清晨显得格外破败的槐树巷。被雨水冲刷过的墙壁露出斑驳的底色，被风折断的树枝散落在泥水里，远处推土机履带的泥印清晰刺目。而书店里，那些父亲视若珍宝的旧书，正沉默地躺在书架上。

他必须知道真相。

他转身，几乎是冲回了书店。冰冷的水滴从昨夜漏雨的地方落下，滴答，滴答，敲打着地板上的旧脸盆，也敲打着他焦灼的心。他顾不上换下湿透的裤脚，径直走向书店最深处那个落满灰尘的角落。那里堆放着成捆的旧报纸，用麻绳捆扎着，年份久远，纸张早已发黄变脆。

他记得父亲生前有收集旧报纸的习惯，尤其是本地报纸。父亲总说，报纸是历史的草稿。现在，他要在这份草稿里，寻找被刻意涂抹掉的关键一页。

他蹲下身，解开麻绳，一股陈年纸张特有的霉味扑面而来。他顾不上呛咳，开始一摞一摞地翻找。手指划过粗糙的纸面，目光在密密麻麻的铅字间飞速扫过。他需要一个特定的年份——一九八七年。

灰尘在从窗户缝隙透进来的微光中飞舞。他翻过一叠又一叠，报道着当年的物价调整、工厂改革、文艺演出……就是没有关于火灾的只言片语。七月，八月……他翻得越来越快，动作近乎粗暴，脆弱的报纸边缘在他手中碎裂。汗水混合着灰尘，在他额头上留下道道污痕。

不可能没有！那样一场大火，几乎烧掉了半条巷子，怎么可能没有报道？除非……除非它被抹掉了。

这个念头让他脊背发凉。他强迫自己冷静下来，动作放慢，更加仔细地逐页查看。终于，在翻到一叠标着“1987年7月”的报纸时，他的手停住了。

七月二十一日……二十二日……二十三日……

没有。关于槐树巷，关于火灾，一个字都没有。

他难以置信地又翻了一遍。社会新闻版块里，充斥着邻里纠纷、小偷小摸、好人好事……唯独没有那场几乎吞噬家园的大火，没有父亲和街坊们奋不顾身的扑救。

林书恒颓然地坐在地上，背靠着冰冷的书架。滴答、滴答……漏雨的声音在寂静的书店里显得格外清晰。他手里还