旁边的刘喜乐似乎也意识到了这个问题，扭头望向王冰。

「那有什么奇怪呢？」王冰一副标志性的甜美的笑容。

李悠南扭头看了王冰一眼，眼神中带著一丝意味深长。

「从某种意义上来说————咱们其实是同一种人。」

王冰眨了眨眼睛，没有吭声。

「他说的对————」

王冰舒服的靠在座椅上，「我休息一会儿，到地方了叫我。」

「好。」

王冰闭上眼睛，回想著不久前的事情。

很多人认为，出名是一件好事情。

但真实情况可能与大多数人想的截然相反。

长期处于高密度的公众审视下，精神消耗极大。

无人区，不仅是物理上的隔绝，更是心理上的庇护所。

在那里，镜头不再对著她，而是通过她对著世界。

这种从「被凝视」到「观察者」的角色置换，是一种深刻的职业疗愈。

她很累了，她想要放松一下。

手机亮了。

热搜推送，还是上周那条，说她「甜美」、「邻家」、「国民初恋」。

她把屏幕扣过去。

没人知道她递交申请的那天晚上写了什么。

那封邮件写了删、删了写，最后留下的版本没有提职业规划，也没有提突破转型。

这些年，她做过的出镜，多的是精心计算过的随机一恰到好处的惊讶，适可而止的感动。

摄影师喊卡，就把表情收进盒子里，像收好一套用过的采访提纲。

时间长了，她也想知道，当她不再是那个被滤镜框住的王冰，还剩什么。

前天收拾行李，翻出一张八年前的记者证。

那会儿刚入行，证件照上的脸比现在圆，眼神比现在愣。

跑过台风登陆的海边，蹲过凌晨三点的早市，湿透的鞋垫在暖气片上烤，第二天接著穿。

后来路越走越顺，演播室越来越亮，但那种鞋湿了也没人知道的日子，很久没有了。

这次不一样。

那里没有化妆师，没有备用方案，甚至没有稳定的信号发回传报导。

要来，就只是一个会拿话筒的人。

她说好。

她还想看看，当那些「国民」、「初恋」、「冰冰」的前缀都被风刮走，剩下那个站在荒原上的人——还是不是记者。